The Perks of Being a Wallflower

Me había olvidado de que había creado la etiqueta "cine"; y no sé como se me pasó publicar algo sobre esta película que vi hace unos meses.
Herrrrrmoooooosa ♥ Una peli simplemente lindísima, buena música, buenísimo guión, excelentes actores. Es de esas pelis que no te dejan con las ganas de nada, que son completísimas porque no sólo te llevás una linda historia sino que también te llevás sorpresas sobre la gran capacidad de actores que ya conocías (Emma Watson ♥), conocés actores nuevos (Ezra Miller, diviiiiiiiino ♥), también bandas y música "nueva", sacás bellas frases para recordar siempre (al parecer mucha gente quiso tenerlas en la piel), te atrapa y te quedás con ganas de volver a verla, incluso de leer el libro aún después de haberla visto.
Sí, tiene un libro. Está basada en la novela homónima de Stephen Chbosky (epistolar, porque está escrita en formato de cartas). Vale la pena verla al 100%, yo le doy 5 estrellitas.

Puntuación personal: ☆☆☆☆☆
Género: Drama; Romance; Juvenil
Año: 2012

SINOPSIS & TRAILER

#6

Aveces no se trata de aprender a "aceptarse a uno mismo", hay veces, en las que se trata de no aceptarse, de rechazarse, de aborrecerse Y PROPONERSE CAMBIAR. Sin importar lo que cueste, lo que digan, las veces que falles, las frustraciones, el sufrimiento, las palabras de desaliento y la cantidad de minutos en los que pienses que es imposible. PROPONERSE CAMBIAR, averiguar por qué y cómo, E INTENTARLO HASTA CONSEGUIRLO.

¡Humor de mierda! Sus causas.

El mal humor visto desde una perspectiva bastante lógica. Escapando muchas veces de la voluntad de quien lo padece y lejos de las causas externas, su origen se encuentra, una vez más, en el cerebro. Nuestro don y nuestro karma, encuentra otra vez una forma de complicarnos la existencia. Disforia, distimia, dopamina y otras cosas sobre las que tal vez te interese leer si querés entender por qué te pasa lo que te pasa, y buscar maneras de dejar de vivir en el lado negro y negativo de la vida.

Click en la imagen para leer.

Este no es mi hobbie, no es más que un lugar al que recurro para buscarte sabiendo y sin (querer) saber. Este altillo se cansó de pintar con mi sangre de murciélago sus paredes. Así no se abren las puertas pero cuesta desaprender y es más fácil dudar y temer que volverse a chocar, pero esta vez para sentirse libre (como si existiera tal cosa) y escapar. En Estocolmo se está mejor, sobretodo cuando sos tu propia víctima.

Iba a escribir sobre lo que me molesta, explicando que en realidad no sé qué es en origen lo que me molesta, pero que me provoca bronca (porque aveces la gente da bronca sin siquiera ser merecedora de una "bronca", sino más bien de una "lástima"... o más bien, si una fuera mejor persona, más que "bronca" y "lástima", debería dar un toque de "ternura de humanidad" y llevarte a decir: "paaabre, si es feliz..." y reflexionar: QUÉ MIERDA TE JODE SI ESTE/A FLASHA GENIAL Y TIENE MENOS ONDA QUE NAVIDAD EN UN GERIÁTRICO?!), porque probablemente seguramente, en realidad, yo sea una odiosa(*)... Pero mejor no escribo nada (?)




(*)Sólo aveces, según el día.

2000

A mi me gusta vivir en esta época! Todos dicen que "nacieron en la época equivocada", que preferirían haber vivido en los 80's, pero a mi me gusta ser de los 90. Me gustó haber sido chiquita en la época de Xuxa y que la tele estuviera acá cuando nací, ya con color, para ver las tortugas ninja y Tom y Jerry. Me gustan muchas cosas de la tecnología de ahora, poder chatear con quien quiero cuando quiero, grabar cosas, la fotografía de ahora! Mil cosas más. Me gustó haber vivido la transición del vhs al dvd y del cassette (walkman), al cd (discman!) al mp3! Vi legendarios celulares ladrillo, conocí gente que tuvo un nokia 1100! Tuve una mascota virtual, un family, un sega y uno de esos de 999999 juegos que eran todos iguales. Viví la época en la que los juguetes de mc donalds eran re piola y los snacks de pepsico traían tazos y premios! Viví la época de las mejores comedias (Friends, Full House..), y ahora vivo la época de las mejores series! Y lo mejor es que puedo "revivir" las épocas que quiero cuando quiero, disfrutar de pelis viejas o terriiiiiiiiibles bandas old school y de bandas de ahora que antes no estaban, o eran distintas. Obvio que no es lo mismo, no digo que no sería lindo haber podido ver a Los Ramones, o Nirvana! O haber sido punki en la época en que RICKY cantaba los temas de Flema -y no el salame que canta ahora-, o los boludos que hacen sus covers una y otra y otra vez copiando su voz y quemándolos hasta el hartazgo. Pero mi época es linda, LO ÚNICO QUE LE FALTA, ES GENTE QUE LA VALORE MÁS, PARA DARLE MÁS VIDA Y CREAR COSAS NUEVAS QUE LA IDENTIFIQUEN, NO QUE VIVAN SOLO DE ANHELOS DE OTRAS ÉPOCAS, COMPARÁNDOLA Y DESPRECIÁNDOLA. El 2000 necesita más gente que le de personalidad, que no venda y compre tanta moda retro, que no se queje tanto por el reggaeton, y se levante a defender de verdad la música creando cosas nuevas, no copiando cosas ya inventadas! Me gustaría que haya más gente que le de más color a esta época, para que cuando sea una vieja (esperemos que no chota), sonría y díga: YO VIVÍ EN LOS 2000! :)

NEUROSIS:

Es algo que tenés que hacer SI O SI, porque sino, te explota el cerebro, el pecho se te llena de bichos monstruosos que te quieren comer los órganos por adentro, querés clavar las uñas en las paredes y arrancar los pedazos de pintura, cemento y ladrillos y COMERTELOOOS, pero NO, porque ya no tenes uñaaaaaaaaaas! . Después, cuando finalmente conseguiste HACERLO, pudiste, lo lograste... te sentís como un maldito adicto al Raid que consiguió un pack de 6, se encerró en una habitación de 2x2 y los vació todos en el aire para jalarse hasta la última molécula. TE SENTÍS TAN BIEN, PERO TAN COMO EL ORTO AL MISMO TIEMPO. Básicamente, te sentís como el ser más inferior de la tierra. PERDÍ COMO 4 HORAS TRATANDO DE ENCONTRAR ESE TEMA DEL OJETE!!!!! Lo encontré, lo puse, me relajé y ahora pienso que soy una forra. Pero TENÍA que encontrarlo.

"¡¿Quién fue el pelotudo que dejó la puerta abierta?!" -click, click.. "NO CIERRA! Está rota!", un soplo de viento dejo abrirse una ranura y ahí los vi: en la cochera de mi casa, acechando en la sombra. Ese tipo que no se quién sería salió a averiguar a qué se debía tanto despelote y dejó el portón de entrada abierto, tal vez había sido devorado antes de que pudiese volver a advertirnos... "Necesito que me ayuden a sostener la puerta, YA!" .. muy tarde, ya se habían abalanzado. Todos los demás siguieron de largo por la cocina, pero nosotros nos escondimos en el baño. "Acá es más cerrado, van a tardar más en encontrarnos". Pusimos la traba y cerramos con llave (el baño de mi casa nunca tuvo llave, pero para esta ocasión, sí) Espiábamos por la cerradura. Sólo unos centímetros de madera vieja nos separaban de esos amenazantes hocicos caníbales. "Shhh". Un solo sonido, siquiera una respiración, y éramos fiambre. Se alejaron. De pronto, ladridos. Gruñidos rabiosos, llanto agudo, desesperación. Pelea de perros o lo que fuese que fueran. Jamás lo esperé, pero debí obviarlo en mi mente; no podía protegerlos a todos. Venía con sus orejas largas arrastrándose por el comedor, para echarse debajo de la mesa. "No podemos hacer nada! No puede ser! No podemos dejarla ahí!", dijo mi hermano menor. No había nada por hacer. Salvo arriesgarnos la vida para suavizar con nuestra compañía los últimos momentos de la suya... como perro vivo. "Bueno, vamos ahora que el pasillo está despejado. Un segundo y volvemos" Nos acercábamos lentamente, estirando el brazo como si éste pudiese separarse diez metros de nuestro cuerpo. No podíamos calcular el miedo que nos provocaba la situación hasta que ella volteó violentamente... Terror! Aún conservaba sus ojos, pero no por mucho... "Hay que volver! YA!" Nos oyeron, nos olieron, venían por nosotros. No sé como, pero la cerradura ahora era un agujero por donde podía pasar la cabeza entera de un Doberman. Y tal como en la descripción, ingresó hasta donde pudo y más, olfateando hasta que las astillas se le clavaban en el cuello. Nuestra sangre se heló en un segundo, y después, se alejaron... eso creí. En la oscuridad del baño, tanteé una bolsa llena de tornillos extra largos, cuchillos viejos y mechas. "Es esto o nada" Uno de esos para cada uno sería suficiente para al menos lograr sobrevivir hasta llegar a la cocina, y hacernos de algún arma más efectiva. Gran plan, pero "cliiin clin clin" Un simple, pequeño, escandaloso objeto de metal cayó al suelo y ya no eran uno, ni dos. Eran cinco, diez perros zombies y caminantes en la puerta de mi baño, o lo que quedaba de ella. No existe onomatopeya que exprese esta situación, las mechas de taladro se incrustaban en los cráneos planos de esos perros, los cuchillos tajaban la piel de los muertos en colgajos. Era una terapia contra la ira: me habían sacado mi paz y mi perra; yo, les sacaría los sesos.
Como en una filmación, lo que recuerdo a continuación, fue que de los perros ya no había rastro. Habíamos acabado con todos ellos, y ahora cargaba con un palo de madera al hombro, grueso y pesado, en el patio de mi casa. El estado de alerta ya era cotidiano. Las rejas tenían candados. Mi turno de hacer guardia en el portón, justo a tiempo para advertir cuatro o cinco intrusos colándose en mi casa. "HEY!" Corro hacia la entrada, y me topo con una niña de pelo negro y corte carré. "A dónde se fueron?! Dos de nosotros.. están infectados!" Dijo, agitada y sobrepasada en preocupación. "Corré por ese lado y avisale a los que estén adentro". Di la vuelta por el lavadero, y para entonces, ya los traían maniatados. No hay demasiado detalle acá. Simplemente, esperé lo necesario, y rebenté sus cráneos prácticamente sin culpa, ya se había vuelto una tarea doméstica más. Todo estaba tan tranquilo como podía esperarse, nuevamente. Pero dos segundos más tarde, irrumpe el sonido de un silbato. "Mi hermano!" Desde el cuarto más alto, vigilaba las cercanías. Si lo hacía sonar, algo andaba muy, muy mal...

Blanco. Habitación ultra blanca, blanco psicótico. También nuestras ropas. Todos estábamos ahí. Vestidos con un ridículo conjunto que combinaba con la palidez de nuestros rostros. Probablemente, hacía días no veíamos el sol. Una mujer con un guardapolvo largo, que reiteraba el color, se acercó a mi. Yo estaba tan confundida, que apenas deduje que se dirigía a mí porque vi mi reflejo en sus gafas oscuras. "Vamos, abrilo". Su acento era un híbrido de Ruso y algo más. Traía una caja mediana forrada en piel de animal, sostenida en sus manos impacientes, que no esperaron a que yo tomara suficiente contacto con la realidad como para llevar a cabo una simple acción, y la abrieron. "Vamos, tocalo". Un Beagle. Sí, un perro. Que no era mío, pero dada la circunstancia, y sólo en esa ocasión, parecía que sí. "Pero.. estaba muerto", murmuré. "Ya lo ven, damas y caballeros", dijo, "por tan sólo -un estimativo precio-, podrán tener a su amigo de vuelta, como si nada jamás hubiese pasado..."

Como si nos lo vendieran... lo que nos quitaron.
Como si nada jamás hubiese sido casual. Todo era marketing.
Hasta ese punto puede llegar a ser tan cruel y despiadado??

Habló de algo sobre la genética, pero no le di importancia.
Sé que esto es un cliché, pero así es como sucedió: giré en la cama, y me desperté.



Me pregunto qué clase de droga sintetiza mi cerebro mientras duermo.

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Stylo - Gorillaz [ft. Mos Def, Bobby Womack]

...

Tal vez hice demasiado espamento, aunque traté de evitarlo. Pero finalmente el equilibrio me alcanzó. Será que no era necesario, porque de todas formas iba a suceder..
Debería sacarme de encima esta manía de obsesión compulsiva, que es incluso peor que lo de los gatos, la sal y las escaleras; pero justamente eso mismo entra dentro del problema. Lo que de todas formas iba a suceder, simplemente, era que la bestia iba a rasgar la piel para salir a la luz una vez más y llevarme a la oscuridad. Perdí tantas batallas contra esa bestia triste que ya no recuerdo. Sólo puedo deducir que fueron tantas como entren en un círculo que no termina de dibujarse jamás. En sus trazos, destrozos. Como si nunca hubiese dado vuelta ninguna página; sólo hubo un lápiz lo suficientemente afilado para atravesarlas una y mil veces y no dejar ninguna página sin rasgar, lastimando todas las hojas en blanco que pudieran venir. Me consumo, pero no me alimento. Podría jugar con tantas metáforas al respecto, sobre mi espíritu poco nutritivo, por ejemplo, pero qué sorpresa, ahora además de todo lo demás, soy discapacitada de escribir. Minusválida de expresión.
¿Qué se hace con esto? ¡Dios! No es como si tuviese que compartirte todos los cánceres de mi alma, sería egoísta, salvando la paradoja. A ninguno le haría mejor. Tampoco es como si tuviese que pegar los pedacitos de piel rota y mentirte. Ridículo e insostenible. ¿A quién haría bien? ¿Y entonces? ¿Acaso es, como si no tuviese que hacer nada? Ya te recluté suficientes veces para combatir a la bestia, no puedo hacerlo más. No es justo. Veo que tampoco puedo hacerlo sola, ya lo dije, perdí tantas... Y es que, ¿cómo puede alguien vencerse a uno mismo y salir vencedor? Ya no puedo. Esta vez, ya no tengo más excusas para disculparme por quién soy.

Toc-Toc. Quién es? Tu puta ansiedad (que viene a joderte otra vez).

Los TOC (Trastornos Obsesivos Compulsivos) más comunes.
Click en la imagen para leer.

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Lo Que Te Conté Mientras Te Hacías La Dormida (Full Album] - La Oreja De Van Gogh

Yuck [Full Album] - Yuck

MUUUY EOY .

"Los amigos, las personas, NO SON DESCARTABLES!"


  Será que muchas de las cosas que nos molestan de los demás, son las que nos molestan de nosotros mismos.

Debe ser porque hace meses que no salgo ni veo a mis amigxs, pero estoy empezando a extrañar (o nostalgiar) gente que por alguna obvia razón (o no), no me importó más tener en mi vida... También es porque tengo que estudiar y me pongo a reflexionar sobre estupideces que me afectan. Que se yo, soy una cabrona de mierda que los manda a todos a cagar. Probablemente siempre tenga mis razones.

"El pasto está más verde siempre en otro jardín, y la música es más linda tocada por otro en tu violín." BASTA. Rompamos con eso.

Perfect Day - Lou Reed

KEEP WALKING ON THE WILD SIDE.

Se fue otro grande de la música.

Q.E.P.D. Lou Reed, el rock te lo debe.

♥

"Nunca mires hacia atrás. Si cenicienta se hubiese dado la vuelta para recoger su zapato, no se habría convertido en princesa."

Beyond The Hype: Audrey Kitching

Entrevista a la hermosa y excéntrica Audrey Kitching por Lookbook.nu; inspiradora y motivadora para todas aquellas amantes del estilo propio.
Click en la imagen para leerla completa.

Se vos mismo. Usa lo que te haga sentir bien. Las tendencias vienen y van, así que se el pionero, no el seguidor. La confianza en uno mismo es el mejor accesorio que alguien puede usar, y es gratis! (:

Dear Rosemary - Foo Fighters

ooooooookey, abrir mi blog y darme cuenta que hace mucho, Mucho, MUCHO que no lo uso. Estoy escuchando la musiquita pedorra de espera de Telecom, para pedir reparaciones a mi abuelo, que me llamo DESESPERADO porque un logi le descajetó los cables y lo dejó sin teléfono y SIN INTERNET! No puede viciar poker online! Jajaja ¿Qué más? AMO Tan Biónica, pero CHANO, aflojale a los meses, los días y las estaciones del año POR DIOS! Un intento de Obsesionario II te perdono, pero UNO nada más. Emmm, me tomé una tetera ENTERA. Me meo cada 3 minutos. Y, no pueden poner una música de espera más CHOTA? Listo. Me estoy meando otra vez. AAAaaaaaaaaaaallllllllgo relevante? Prácticas FINISHED, ufffff. Pendejos HERMOSOS♥ abrazos y besos y "seeeeeeeño" y olor a témpera y plasticola por todos lados. Los voy a extrañar :C Qué más? Avances positivos. (No more detail, anti-burning, anti-envy). LoveisintheairitneverleftanditsheretoSTAY! (Ídem). Negativo? Mi Maggieeee Liliiiiiiiiiiiiiiiiii :C Passed away, y la extraño DEMASIADO. Pero EN FIN, hoy tenía que ir al museo de Perón (What?) Si. Prof.Mendoza NO DAS. 50$? NAH. Me meo, chau.

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TE VOY A EXTRAÑAR COMO LA CONCHA DE LA LORA PENDEJO.

Estoy Aquí - Shakira

Ya se que no vendrás, todo lo que fue el tiempo lo dejó atrás. Sé que no regresarás, lo que nos pasó no repetirá jamás. Mil años no me alcanzarán, para borrarte y olvidar... Sé que te dejé escapar, se que te perdí, y nada podrá ser igual. ¿Mil años pueden alcanzar para que puedas perdonar?

Te pago para ver durante una hora la cara que pones mientras te cuento mis desventuras y escucharte decir al final que resuelvo todo maaaaaaallllllll. Me descerebro pensando la mejor forma de hacer las cosas y al final decís que está MAL!! aaaaaaaaaaaaaaaaaahhhhh TE ODIO! por eso sigo yendo. Porque las otras no me provocaban nada, ni aburrimiento. Digamos que valoro que aunque sea me generaste ALGO. Ah, y porque me jure esta vez terminar!

Puedo callar mi boca, pero no puedo callar mi cara.

¿Te molesta?

A su pregunta, ella nunca dijo que no. El no volvió a preguntar, no hizo falta.
Muchas veces uno repite las cosas (volviéndose una molestia) con el objetivo de que la otra persona entienda. Pero a la primera es probable que lo hayan entendido, a la segunda ya es un hecho. Si, sin embargo, continúan actuando como si no lo entendiesen, no es porque no comprendan, es porque no les importa.

The Slaughter - John Frusciante

El peatón

Entrar en aquel silencio que era la ciudad a las ocho de una brumosa noche de noviembre, pisar la acera de cemento y las grietas alquitranadas, y caminar, con las manos en los bolsillos, a través de los silencios, nada le gustaba más al señor Leonard Mead. Se detenía en una bocacalle, y miraba a lo largo de las avenidas iluminadas por la luna, en las cuatro direcciones, decidiendo qué camino tomar. Pero realmente no importaba, pues estaba solo en aquel mundo del año 2052, o era como si estuviese solo. Y una vez que se decidía, caminaba otra vez, lanzando ante él formas de aire frío, como humo de cigarro.A veces caminaba durante horas y kilómetros y volvía a su casa a medianoche. Y pasaba ante casas de ventanas oscuras y parecía como si pasease por un cementerio; sólo unos débiles resplandores de luz de luciérnaga brillaban a veces tras las ventanas. Unos repentinos fantasmas grises parecían manifestarse en las paredes interiores de un cuarto, donde aún no habían cerrado las cortinas a la noche. O se oían unos murmullos y susurros en un edificio sepulcral donde aún no habían cerrado una ventana.El señor Leonard Mead se detenía, estiraba la cabeza, escuchaba, miraba, y seguía caminando, sin que sus pisadas resonaran en la acera. Durante un tiempo había pensado ponerse unos botines para pasear de noche, pues entonces los perros, en intermitentes jaurías, acompañarían su paseo con ladridos al oír el ruido de los tacos, y se encenderían luces y aparecerían caras, y toda una calle se sobresaltaría ante el paso de la solitaria figura, él mismo, en las primeras horas de una noche de noviembre.En esta noche particular, el señor Mead inició su paseo caminando hacia el oeste, hacia el mar oculto.Había una agradable escarcha cristalina en el aire, que le lastimaba la nariz, y sus pulmones eran como un árbol de Navidad. Podía sentir la luz fría que entraba y salía, y todas las ramas cubiertas de nieve invisible.El señor Mead escuchaba satisfecho el débil susurro de sus zapatos blandos en las hojas otoñales, y silbaba quedamente una fría canción entre dientes, recogiendo ocasionalmente una hoja al pasar, examinando el esqueleto de su estructura en los raros faroles, oliendo su herrumbrado olor.—Hola, los de adentro —les murmuraba a todas las casas, de todas las aceras—. ¿Qué hay esta noche en el canal cuatro, el canal siete, el canal nueve? ¿Por dónde corren los cowboys? ¿No viene ya la caballería de los Estados Unidos por aquella loma?La calle era silenciosa y larga y desierta, y sólo su sombra se movía, como la sombra de un halcón en el campo. Si cerraba los ojos y se quedaba muy quieto, inmóvil, podía imaginarse en el centro de una llanura,un desierto de Arizona, invernal y sin vientos, sin ninguna casa en mil kilómetros a la redonda, sin otra compañía que los cauces secos de los ríos, las calles.—¿Qué pasa ahora? —les preguntó a las casas, mirando su reloj de pulsera—. Las ocho y media.¿Hora de una docena de variados crímenes? ¿Un programa de adivinanzas? ¿Una revista política? ¿Un comediante que se cae del escenario?¿No viene ya la caballería de los Estados Unidos por aquella loma? La calle era silenciosa y larga y desierta, y sólo su sombra se movía,como la sombra de un halcón en el campo.Si cerraba los ojos y se quedaba muy quieto, inmóvil, podía imaginarse en el centro de una llanura, un desierto de Arizona, invernal y sin vientos, sin ninguna casa en mil kilómetros a la redonda, sin otra compañía que los cauces secos de los ríos,las calles. —¿Qué pasa ahora?—les preguntó a las casas, mirando su reloj de pulsera—. Las ocho y media. ¿Hora de una docena de variados crímenes?¿Un programa de adivinanzas? ¿Una revista política? ¿Un comediante que se cae del escenario?¿Era un murmullo de risas el que venía desde aquella casa a la luz de la luna? El señor Mead titubeó, y siguió su camino. No se oía nada más. Trastabilló en un saliente de la acera. El cemento desaparecía ya bajo las hierbas y las flores. Luego de diez años de caminatas, de noche y de día, en miles de kilómetros, nunca había encontrado a otra persona que se paseara como él. Llegó a una parte cubierta de tréboles donde dos carreteras cruzaban la ciudad. Durante el día se sucedían allí tronadoras oleadas de autos, con un gran susurro de insectos. Los coches escarabajos corrían hacia lejanas metas tratando de pasarse unos a otros, exhalando un incienso débil. Pero ahora estas carreteras eran como arroyos en una seca estación, sólo piedras y luz de luna. Leonard Mead dobló por una calle lateral hacia su casa. Estaba a una manzana de su destino cuando un coche solitario apareció de pronto en una esquina y lanzó sobre él un brillante cono de luz blanca. Leonard Mead se quedó paralizado, casi como una polilla nocturna, atontado por la luz. Una voz metálica llamó: —Quieto. ¡Quédese ahí! ¡No se mueva! Mead se detuvo. —¡Arriba las manos! —Pero...—dijo Mead. —¡Arriba las manos, o dispararemos! La policía, por supuesto, pero qué cosa rara e increíble; en una ciudad de tres millones de habitantes sólo había un coche de policía. ¿No era así?Un año antes, en 2052, el año de la elección, las fuerzas policiales habían sido reducidas de tres coches a uno. El crimen disminuía cada vez más; no había necesidad de policía, salvo este coche solitario que iba y venía por las calles desiertas. —¿Su nombre?—dijo el coche de policía con un susurro metálico. Mead, con la luz del reflector en sus ojos, no podía ver a los hombres. —Leonard Mead—dijo. —¡Más alto! —¡Leonard Mead! —¿Ocupación o profesión? —Imagino que ustedes me llamarían un escritor. —Sin profesión—dijo el coche de policía como si se hablara a sí mismo. La luz inmovilizaba al señor Mead,como una pieza de museo travesada por una aguja. —Sí, puede ser así—dijo. No escribía desde hacía años. Ya no vendían libros ni revistas. Todo ocurría ahora en casa como tumbas, pensó, continuando sus fantasías. Las tumbas, mal iluminadas por la luz de la televisión, donde la gente estaba como muerta, con una luz multicolor que les rozaba la cara, pero que nunca los tocaba realmente. —Sin profesión—dijo la voz de fonógrafo, siseando —¿Qué estaba haciendo afuera? —Caminando—dijo Leonard Mead. —¡Caminando! —Sólo caminando —dijo Mead simplemente, pero sintiendo un frío en la cara. —¿Caminando, sólo caminando, caminando? —Sí, señor. —¿Caminando hacia dónde? ¿Para qué? —Caminando para tomar aire. Caminando para ver. —¡Su dirección! —Calle Saint James, once, sur. —¿Hay aire en su casa, tiene usted acondicionador de aire, señor Mead? —Sí. —¿Y tiene usted televisor? —No. —¿No? Se oyó un suave crujido que era en sí mismo una acusación. —¿Es usted casado, señor Mead? —No. —No es casado—dijo la voz de la policía detrás del rayo brillante. La luna estaba alta y brillaba entre las estrellas, y las casas eran grises y silenciosas. —Nadie me quiere —dijo Leonard Mead con una sonrisa. —¡No hable si no le preguntan! Leonard Mead esperó en la noche fría. —¿Sólo caminando, señor Mead? —Sí. —Pero no ha dicho para qué. —Lo he dicho; para tomar aire, y ver, y caminar simplemente. —¿Ha hecho esto a menudo? —Todas las noches durante años.El coche de policía estaba en el centro de la calle, con su garganta de radio que zumbaba débilmente. —Bueno, señor Mead —dijo el coche. —¿Eso es todo?—preguntó Mead cortésmente. —Sí—dijo la voz. —Acérquese. —Se oyó un suspiro, un chasquido. La portezuela trasera del coche se abrió de par en par. —Entre. —Un minuto. ¡No he hecho nada! —Entre. —¡Protesto! —Señor Mead...Mead entró como un hombre que de pronto se sintiera borracho.Cuando pasó junto a la ventanilla delantera del coche, miró adentro. Tal como esperaba, no había nadie en el asiento delantero, nadie en el coche. —Entre. Mead se apoyó en la portezuela y miró el asiento trasero, que era un pequeño calabozo, una cárcel en miniatura con barrotes. Olía a antiséptico;olía a demasiado limpio y duro y metálico. No había allí nada blando. —Si tuviera una esposa que le sirviera de coartada...—dijo la voz de hierro— Pero... —¿Hacia dónde me llevan?El coche titubeó, dejó oír un débil y chirriante zumbido, como si en alguna parte algo estuviese informando, dejando caer tarjetas perforadas bajo ojos eléctricos. —Al Centro Psiquiátrico de Investigación de Tendencias Regresivas. Mead entró. La puerta se cerró con un golpe blando. El coche policía rodó por las avenidas nocturnas, lanzando adelante sus débiles luces. Pasaron ante una casa en una calle un momento después. Una casa más en una ciudad de casas oscuras. Pero en todas las ventanas de esta casa había una resplandeciente claridad amarilla, rectangular y cálida en la fría oscuridad. —Mi casa—dijo Leonard Mead. Nadie le respondió. El coche corrió por los cauces secos de las calles, alejándose, dejando atrás las calles desiertas con las aceras desiertas, sin escucharse ningún otro sonido, ni hubo ningún otro movimiento en todo el resto de la helada noche de noviembre.

Ray Bradbury

You'll always have control of your life,
go with the feeling that's right.

You know, man, the media may try, 

but my beautiful spirit is glued to my eye.

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6.52am
Estudiando?
NO. Pelotudeando.


Me va a ir para la mierda.


.

Life of Pi

Siempre amé el cine y parece que ahora mi viejo me está pegando la manía de 3 películas por semana mínimo. Y estoy descubriendo pelis del carajo, loco! Así que me importa un culo de rata si nadie pasa por acá, pero si alguna vez alguien pasa que se lleve de regalo una recomendación fílmica de puta madre.

Estilo Big Fish. De esas películas con una metáfora entre cada línea y una chance de cambiar de perspectiva de vida al final. Fotografía de putísima madre; el guión super sencillo y más perfecto, imposible. Si se la sabe apreciar por lo que vale (y se la llega a comprender en su totalidad), es para estar eternamente agradecido de su existencia.

Puntuación personal: ☆☆☆☆☆
Género: Drama; Aventuras
Año: 2012

SINOPSIS & TRAILER

YO NO SE con que cara tildo a otras personas de "colgados con las cosas del colegio" si yo soy iguaaaalllllllll. Ayer: "Qué preparaste?" "Un poco de todo.." "eh, NO. Mirá, tenías que preparar una secuencia didáctica" STRIKE 1. Hoy: "Bueno, te escucho.." "Los niños se encuentran en una etapa de progresión en la que.." "PARÁ, por que no me figurás en la lista??" ._. Porque rindo el 6 de marzo. FFFFUUUUUUCK.

Under Cover Of Darkness - The Strokes

Un mix de lluvia, truenos, película de fondo y los Strokes en mis oídos.
(Amo este tema con todo mi corazón ♥)

Terrible tormenta eléctrica. Solo quiero dormir con vos :c
(me doy cuenta de que te amo de una manera inconmensurable)

Pronto voy a tener los míos ♥

No quiero estudiar maaaaaaaassssss D:
Están siendo los 20 días más responsables de mi vida.
Es RARO verme sentada 12hs ("") al día estudiando.
Son 6 finales, SEIS! Tengo quemaduras de 3er grado en el cerebro

...y esta vez no es por el poxirrán (?).

Little Talks - Of Monsters and Men

Ehm. Lo acabo de randomear en Youtube y.. es lindo.

Que viciooooooooooooooooooooo kjasdklasd

Lo Unico Feo Es No Tener Por Que Vivir - BBK

Holaaaaaaa, fucking blog abandonado. Volví porque volvieron los exámenes y en ALGO improductivo tenía que perder el tiempo. Bueno blabla, estuve muy ocupada viviendo y creciendo y aprendiendo cosas como por ejemplo que NO se puede robar en Falabella (de verdad que no se puede); yyyyy un poco de esto, otro poco de aquello, agujas y tinta, tabla, lija y cuatro ruedas, mucha comida, mucha cama y mas que nada mucho amooorr ♥ oh (: Ahora estoy rubia ._. Estoy leyendo menos (lo cual no es proporcional al color de pelo), así que tengo que ir a comprar librooooss. Fuck. Que terminen estas semanas así puedo volver a ser vaga y todo eso que ya se sabe; videojuegos, peliculas, cama, skate, música, aire libre, tattoo, salidas y mi amor ♥ (Es estúpido escribir cosas como estas en un blog, más a los 21 años, Y??? ..no, nada. nada.)

What We Saw From The Cheap Seats [Full Album] - Regina Spektor